FURTA-COR

No meio do caos e desordem, um encontro dialógico.

Tão destruído quanto o ser, tão desolado quanto a alma.

 No embalo das canções as minhas lágrimas dançavam desacreditadas do que ouviam.

Noite esparramada no solo, atenta, sorria e chorava, enquanto substanciava em seu organismo a marcha lenta, a marcha ré dos dias, dos sonhos e sonetos.

Foi então que enxerguei  seus olhos azuis encarnados sorrindo, pedindo minha mão à solidão dos dias.

Senti ao relento a dor furta-cor do humor, sem ruborizar, me perdi como um carro em um imenso estacionamento...

Com o fato nu e cru, a embriaguez, o orvalho, o movimento dos cacos e pés no assoalho.

Senti suavemente o abismo abraçar, apertar, roçar o corpo contra o meu, como quem não quer nada, pedindo um cafuné; miando desesperadamente como em um conserto desconcertante de odor, toque e tez.

De denuncia, de cadeias, de desamores, de esperança solúvel em doses letais.

Ana + do Q Nunca